Petites nouvelles

Je viens tout juste de les ecrire, elles sont pitoyables vou direz... Mais hier soir j'avais quelques idées en tête et je voulais absolument les mettre sur papier avant ce soir, et puis je voulais poster ailleur que sur le jdr,
A bientôt !

Le Vivant

Couché dans une salle vide de réel, un jeune homme vivait. Dépourvu de ses cinq sens, de ses deux bras et de ses deux jambes, il vivait. Depuis son accident, George Turc était mort, mais un homme était né. Il n’avait aucun moyen de signaler son existence, les gens le croyaient tombé dans un comas irréversible. Mais était ce vraiment le cas ? Il n’avait plus aucun moyen d’entendre, de voir, de toucher, de sentir, de goûter, de bouger, de vivre sur Terre, pourtant il était renaît dans sa tête. La seule chose qui lui restait était sa pensée.
Il vivait en Afrique, avec sa femme et ses cinq enfants. Tous avaient une vie paisible.
_ Papa ? Tu peux m’emmener à Eurodisney ?
_ Ithan… C’est loin, répondit sa mère.
Gérard Ture sourit et pris son fils dans ses bras.
_ On y va tout de suite…
Ils se trouvaient à présent devant le parc. Gigantesque, merveilleux, féerique. Sa charmante femme revenait de la caisse. Elle portait une jupe aguichante, et son sourire aurait pu faire tomber tous les hommes de son univers. La file de queue était inexistante. Ils entrèrent alors. Le parc était bombé. Des enfants couraient après des ballons multicolores, des amoureux s’embrassaient, se tenaient la main. Gérard Ture était heureux. Il regarda sa femme, plongea dans son regard. Ils étaient seuls dans le parc, ils firent l’amour…
Alexandra, une jeune fille de vingt neuf ans entra dans la chambre de son cher frère. Ce dernier était couché sur un lit à fleurs. Des dizaines et des dizaines de fils lui sortaient du corps, pour le maintenir en vie. Elle détestait ce moment. Elle sortit d’un tiroir une piqure et s’assit sur le rebord du lit.
_ George…
Elle ne pouvait se résoudre à cette vision. Son frère était ce qu’elle aimait le plus depuis la disparition de ses parents. Elle était jeune, d’une rare beauté, mais frêle, et seul son frère la rendait forte. S’emparant délicatement de la piqûre elle leva le bras de son frère et l’approcha de ses genoux. Tenir le bras gras, flasque, froid et humide de son jeune frère de dix huit ans lui brisa le cœur, elle frissonna et fit malencontreusement tomber la seringue. Elle se releva et regarda la piqure, puis son frère. Elle s’approcha de l’automate qui distribuait l’oxygène de son frère.
Gérard et sa femme était dans un cinéma du parc, tout leur souriait. Le film était passionnant, mais pas autant que sa bien aimée. Quand alors, il toussa pour la première fois depuis cinq ans. Toute la salle se retourna, curieuse, furieuse. Il toussa à nouveau, et ne put s’arrêter.
_ Gérard, que ce passe t’il ?
Il tomba par terre, et sa mémoire revient. Sa femme disparut, le parc disparut, les enfants disparurent, il ne resta que du noir, le noir absolu. Ce noir d’un écran d’ordinateur déconnecté. Il suffoquait, ne pouvait plus respirer.
Sa sœur regardait en pleurant ce corps déchu. Cette bave incontrôlée qui sortait d’un coin de ses lèvres. Elle s’agenouilla et pleura.
George était mort pour la deuxième et derniere fois.
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Do what must be done. Do not hesitate... Show no merci...

Guerre

Loin de toutes les batailles féroces, loin, un oiseau chantait.
Son chant doux et léger comme une balle, fluide et rapide comme un missile, flirtait avec les branches, s’écrasant contre les feuilles, s’entrechoquant avec d’autres chants. D’autres chants qui venaient eux aussi d’oiseaux des montagnes. Ces derniers, posés sur un vieil arbre, berçaient un jeune homme couché dans l’herbe. Loin de toutes les batailles féroces, loin des boucheries macabres de la guerre, ce jeune homme était couché sur un lit d’herbe et de mousse. Parvenait à ses oreilles, en plus des chants délicats des oiseaux, le bruissement du vent dans l’herbe, le ruissellement de l’eau. Le jeune soldat avait dans sa main droite son porte-bonheur, sa meilleure défense et sa plus puissante arme. Il était beau.
Loin de toutes les batailles féroces, loin, un corbeau chantait.
Son croassement doux, dur et léger comme une balle meurtrière tranquant sa proie, fluide et rapide comme un missile, flirtait avec les branches mortes, s’écrasant contre les feuilles percées, s’entrechoquant violemment avec d’autres cris. D’autres croassements, hurlements insupportables qui venaient eux aussi de corbeaux des montagnes. Ces derniers, posés sur un vieil arbre mort, berçaient avec sadisme un homme couché dans l’herbe. Loin de toutes les batailles féroces et bruyantes, loin des boucheries macabres de la guerre, ce jeune homme était couché sur un lit d’herbe piquant et de mousse humide. Parvenait à ses oreilles sourdes, en plus des désagréables croassements respectueux, le bruissement du vent dans l’herbe, le ruissellement de la pluie, et du sang. Le jeune soldat avait dans sa main droite son porte bonheur, sa meilleure défense, sa plus puissante arme à feu. Il était beau, mais le vent approchait, la mort approchait.

Le soldat couché dans l’herbe, mort, attendait son jugement, inlassablement.
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c'est si nul que ca ? (1235*) dites des critiques s'il vous plait !...
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Pas mal !!!!!!
La deuxiéme me fait beaucoup penser au dormeur du val.....
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Le ciel au dessus du port était couleur télé calée sur un emmeteur hors service.
William Gibson - Neuromancien

Bien bien, plein de soleils noir ton avenir est...
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Mon nouveau blog !!!

http://www.mardybum.fr/stu

Ce que dis Malie n'est pas faux et ce que dis Suart encore moins.